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| Edward Hopper, Interior en verano, 1909 |
El acto solitario de la poesía,
el ritmo constante del quererte
la belleza natural de un querer sereno y amplio
como si la tierra coincidiera sólo en ti.
Las notas ascienden a un climax sonoro,
cuerdas resonantes... inspiración iluminada,
única y simplemente amor.
Un amor que no tiene escape,
y aún sin futuro se enfrenta a mi destino,
--desolación--
el alma llora la soledad de la poesía que te alude.
En el presente sólo encuentra el vacío del abismo,
inerte, paralítico, expuesto, imposible;
siempre creí que el amor se expande, crece;
es, pero tambien será.
Y con este amor no correspondido,
sólo nace y queda en palabras
que se disipan y mueren.
Amor inconcluso.
Es solamente amor.
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