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| John William Waterhouse, Dulce verano, 1912 |
Vivimos la ilusión que es la vida,
la vivimos en un estado de estupor,
en una niebla fina constante, adormecida.
Frecuente pasan los días oscuros
sin saber por qué vivimos
ni por qué pasan sin dejar
vestigios de lo que somos o fuimos.
Escribo mi poesía,
sentimientos del alma, o será el reflejo
en un espejo de un vivir limitado
pero enriquecido por amigos escogidos,
quienes, sin saberlo,
forman la plataforma esencial de otros seres,
el prisma de lo que hemos sido.
Aún individualmente
somos un conjunto poco percibido.
*Leí el ensayo de Octavio Paz titulado "Máscaras Mexicanas",
y en su narración encontré la siguiente cita:
"Recuerdo que una tarde, como oyera un leve ruido en el cuarto vecino al mío,
pregunté en voz alta: '¿Quién anda por ahí?' Y la voz de una criada recién llegada
de su pueblo contestó: 'No es nadie, señor, soy yo.' "
De ahí el título y mi escrito.
*Leí el ensayo de Octavio Paz titulado "Máscaras Mexicanas",
y en su narración encontré la siguiente cita:
"Recuerdo que una tarde, como oyera un leve ruido en el cuarto vecino al mío,
pregunté en voz alta: '¿Quién anda por ahí?' Y la voz de una criada recién llegada
de su pueblo contestó: 'No es nadie, señor, soy yo.' "
De ahí el título y mi escrito.
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